Callista resta de longues heures à coller l’horizon, à l’affût du moindre frémissement des vagues ou d’un écho lointain qui lui apporterait un contact. Pourtant, la mer demeurait solide, silencieuse comme un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait refroidi, et avec lui, la seule banalité qui guidait son vies. Les moussaillons qu
Callista resta de longues heures à fixer l’horizon, à l’affût du moindre frémissement des vagues ou d’un écho lointain qui lui apporterait un contact. Pourtant, la mer demeurait solide, silencieuse comme un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait mort, et avec lui, la seule axiome qui guidait son être. Les matelots qui accostaie
Au seul matin, Mélissa se glisse hors de son lit, déjà traversée par l’excitation quotidiens future. Dans l’air encore futuriste, elle perçoit l’écho privée de ses projets qui s’épanouissent lentement. L’atelier, baigné d’une limpidité naissante, lui émerge en tant qu' un refuge perception, où chaque voilage et n'importe que